Las manos de Dios deben de ser como las tuyas

Las manos de Dios deben de ser como las tuyas,

con ese calor

a vida recién traída.

Con esa

calma nocturna

que habita silencios y aquieta heridas.

Esa

agitación

que, en la espera, delata palmo a palmo

la impaciencia nerviosa de aguardarnos.

Tus manos vienen de ayer, saben de muchas cosas.

Han tentado el tiempo, la lucha, la poesía.

Se han alzado, indómitas, por causas que una vez

se alumbraron con dolores de parto y utopía.

Tus manos del sur tienen fragancia oscura,

perfume que en la noche se estremece.

Heladas, se despiertan al tocarte,

estallido de mil peces, agua viva.

Tus manos del norte son manos guerrilleras

que sudan, tapan, sienten, rozan, piden.

Abrazan, calman, cuidan, permanecen.

Sostienen desde el fondo. Atrás, anónimas,

militan por las venas de la historia.

Son tus manos, en fin, arqueología

del Reino.

Buscan huellas perdidas en la noche,

caminantes abatidos en la orilla.

Pintan tus manos, a fuerza de intuiciones,

sueños blancos de esperanza colectiva,

mañanas de un mañana que promete,

salvaje,

memoria, libertad, justicia y vida.

Imagen: mural de arte urbano en las calles de Salamanca