la letra ya no
entra con sangre en las aulas de garissa
los libros están
cerrados
hay un silencio en
descomposición y una lluvia de cristales muerde la tierra
una niña copia con
pulso tembloroso unos versos del corán
y firma su sentencia de muerte
hoy es jueves santo
y no se habla de trigonometría ni de aritmética ni de lingüística ni de álgebra
en la universidad
de garissa
músicas ajenas
llaman a la oración desde un desierto rojo
pero las niñas ya
no rezan las niñas ya solo
sueñan sueños de
papel abrazando la tierra
porque han cosido
sus labios con la palabra de dios
no hay exámenes
pero los versos se desangran en las bibliotecas
los corazones se
pudren en los laboratorios
los altares se
desploman en los templos
ciento cuarenta y
siete flores crecen hacia el interior de la tierra
porque una lluvia
de metales negros ha tatuado la palabra de dios sobre sus cuerpos
hoy no se habla de
trigonometría ni de aritmética ni de lingüística ni de álgebra
en la universidad
de garissa
es jueves santo y
han fusilado a cristo sentado en un pupitre
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